第五百一十一章 这件事没完

“既然是非正常死亡，即便没有直接性杀死陈建兵，但也构成间接故意杀人，这件事就没完。”

凌皓靠着椅背，目光落在陆秋雨身上。

“秋雨，你在网上找找看。既然有人招募这些人去那边，肯定是通过什么渠道。

论坛也好，暗网也好，电报群也好，总得有个口子。我待会再去一趟殡仪馆，对死者作法。”

林溪把面前那杯凉透的茶推到一边，站起来，椅子往后滑了半步：“我陪你去。”

“那就先走吧，分头行动。”凌皓站起来，把桌上的报告拢了拢，推给石磊，“这些你收着，明天可能还要用。”

殡仪馆晚上的灯比白天更暗。

走廊里的日光灯只开了隔间的一排，光晕昏黄，照着两边灰白色的墙壁，把人的影子拉得又长又扁。

值班室的门关着，里面传来电视的声音，断断续续的，像是在播什么连续剧。

凌皓推开门，值班的老头抬头看了他一眼，认出是白天来过的，又低下头继续看电视。

存放遗体的房间在走廊尽头。

门没锁，推开的时候有一股冷气迎面扑出来，混着消毒水和另一种说不清的气味。

不是腐臭，是更冷的东西，像冰柜里冻了很久的肉。

林溪在门口站住，把门推开，侧身让凌皓进去，自己靠在门框上。

“我在门口帮你盯着，你动手吧。”

凌皓点点头，走进去。

房间不大，四面墙都是不锈钢冰柜，一格一格的，像蜂巢。

陈建兵被放在最下面一排，柜门拉开，冷气从里面涌出来，在脚边凝成一层薄薄的白雾。

入殓师已经给他重新穿上了衣服，脸上也整理过了，嘴唇的颜色比白天淡了些，眼窝还是凹的，但不再那么吓人。

凌皓把包放在旁边的推车上，拉开拉链。

随后从包里拿出一涨黄纸，铺在推车上。

毛笔蘸了朱砂，在纸面上画了一道符。

画完最后一个弯钩的时候，笔尖在纸面上停了一秒，朱砂洇开一个小圆点，像一滴血。

他把符纸折成三角形，塞进死者寿衣的内袋里，贴着胸口的位置。

然后闭上眼睛。

灵视开启的瞬间，房间里的光线暗了一度。

不是灯灭了，是另一种东西亮了。

那种只有他能看见的光。

死者身上有一层薄薄的灰白色雾气，像冬天早晨河面上的水汽，从寿衣的缝隙里渗出来。

一缕一缕的，很淡，随时要散。

他把右手覆在死者额头上，掌心贴着冰凉的皮肤。

触感很不好，硬，冷，像摸一块放了很久的石头。

但他没有收回来，就那么贴着，闭上眼睛。

“巡阳使，凌皓。”

“今启灵台，借亡者之眼，重走死路一步。”

“以我之名，溯本归源，万象皆明！”

“显！”

记忆像碎掉的镜子，一片一片的，嵌在那些灰白色的雾气里。

他看不见完整的画面，只能看到碎片。

一只手，一扇门，一片灯光，一张桌子。

他试着把那些碎片拼起来，像拼一幅被打乱的拼图。

碎片不听话，总是滑开，总是在他快要看清的时候碎成更小的块。

他咬破舌尖，舌尖上涌出一股腥甜，他忍着没咽下去，用舌尖抵着上颚，把那口血含在嘴里。

左手掐诀，右手还覆在死者额头上，指尖微微用力。

那些碎片动了。

它们不再各自为政，开始往一个方向聚拢，像被风吹到一起的落叶……

铁皮集装箱。

绿色的，箱体上印着白色的编号，油漆已经斑驳，露出底下的铁锈。

门从外面锁着，铁栓插进扣环里，挂着一把拳头大的锁。

光从缝隙里漏进来，一条一条的，切在那些人的身上。

十几个人挤在里面，有男有女，蹲着，蜷着，靠着，没有人站着。

他们什么都没穿。

皮肤在昏暗的光线下泛着不正常的白，像刚从水里捞出来的，又像被什么东西泡了很久。

有人把膝盖抱在胸前，有人把头埋在手臂里，有人背对着所有人，脸贴着铁皮墙。

没有人说话。

偶尔有人动一下，铁皮地面就发出一声闷响，像心跳。

集装箱的一面是被切割开的，装上了铁栅栏，从顶到底，一根一根的，焊死在铁框上。

栅栏外面是另一层空间，暗的，什么都看不清，但有光在移动，像有人拿着手电筒在走。

那些光从栅栏的缝隙里扫进来，在那些赤裸的身体上切出一道一道的白痕，又移开，又切进来。

画面碎了。

又重新拼起来。

水缸。

透明的，一人多高，排成一排，像超市里的饮料柜。

缸里灌满了水，水面上浮着白色的泡沫。

陈建兵在其中一个缸里，水没到下巴，嘴唇发紫，眼睛闭着。

他的胸口贴着一个圆形的电极片，连着一条细细的线，线的另一端接在缸外的一个小盒子上，盒子上有红灯在闪。

有人想通过这些设备，判断他们是否活着。

水位在涨。

很慢，慢到几乎看不出来，但他能感觉到水从下巴漫到嘴唇，从嘴唇漫到鼻尖，从鼻尖漫到眼睛。

水面下那张脸扭曲了，嘴张开，气泡从嘴里涌出来，一串一串的，往上升。

缸外有人在笑。

笑声断断续续的，像信号不好的收音机，刺啦刺啦的，混着水声，混着心跳监测仪的滴滴声。

碎片又碎了。

这次拼起来的画面亮了很多，亮得刺眼。

房间很大，落地窗，窗外是海。

蓝的，平得像一面镜子，阳光在海面上碎成一片一片的金色。

长条桌，白桌布，银烛台，高脚杯。

桌上摆着牛排、龙虾、生蚝，还有几瓶红酒。

瓶身上的标签在灯光下泛着光泽。

几个人围坐在桌边，穿着白色的浴袍，头发是湿的，像是刚洗过澡。

他们在吃东西，刀叉碰着盘子，叮叮当当的。

陈建兵坐在最边上，面前的食物没动，牛排上的血水渗出来，洇在白瓷盘里，像一朵花。

他瘦了很多，颧骨突出来，两颊凹下去，眼睛红红的，但没在哭。

旁边的人在笑，刀叉举到嘴边，嚼着，咽下去，又举起酒杯，杯里的红酒在阳光下晃，像血。

凌皓数了一下。

比集装箱里少了好几个。

画面开始晃动，像有人拿着摄像机在跑。

然后停住了。

房间不大，没有窗。

灯是从头顶打下来的，惨白的，把一切都照得失了颜色。

一张长条桌，桌面上铺着塑料布，透明的那种，底下压着几根烟丝。

桌边坐着七个人，陈建兵在第三个位置。

每个人面前都堆着一座小山——烟，一根一根的，码得整整齐齐，从桌面堆到胸口。

陈建兵面前有个计数器，红色的数字在跳。

110。

他嘴里塞满了烟，不是一根，是十根，齐齐地叼在嘴里，过滤嘴那头露在外面，烟头那一头已经烧到一半了。

他的嘴唇被烟撑得变形，腮帮子鼓着，眼睛红得快要滴血。

烟雾从嘴里、鼻子里同时往外涌，把他整张脸都罩住了，看不清表情。

他在吸，拼命地吸，胸腔鼓起来，又瘪下去，又鼓起来，像一只快要爆掉的风箱。

旁边的人也在吸，咳嗽声此起彼伏。

没有人敢停，因为墙上的计时器每次归零，就意味着会有人死去。


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