第351章 回忆杀

火焰在石砌的塘坑里。

林墨看着它，清晰地知道那是木柴在氧化，释放光和热。

但同时，他又看见更多。火焰的边缘，橘红与金黄的交界处，仿佛有极细微的、颤动的符文在明灭，像某种古老昆虫振翅时留下的光痕。火焰中心跃动的形态，不再是随机的，而像在重复一个极其复杂、缓慢旋转的几何结构。

一个由光和影构成的、不断坍缩又重生的镂空球体。

他知道这不对。

这是看见了不存在的东西。但他的眼球、他的视神经，却无比忠实而兴奋地将这些额外的讯号，塞进他的大脑。

他用力闭了闭眼，再睁开。符文淡了些，几何球体还在，但旋转速度似乎和他眨眼有关。他移开视线，看向泥墙。墙面上粗糙的颗粒和涂抹痕迹，原本只是纹理，此刻却仿佛在缓慢地流动、重组，形成隐约的、类似地图等高线或扭曲人面的图案，随着火光摇曳而变幻。

林墨摇摇头。

他试图将注意力集中在身体的感受上：屁股下苔藓床垫的柔软与微凉，手掌上茧子摩擦的粗糙感，空气中熟悉的潮湿木头和烟火气息。

但就连这些感觉，也似乎被放大了，变得过于清晰，甚至有些……“喧闹”。

苔藓的每一根细小纤维仿佛都在独立呼吸，手掌的触感被分解成无数细微的、略有差异的点状压力。

空气中的味道层次被粗暴地拆解，烟味刺鼻，湿木头味带着腐朽的甜腻，甚至能“尝”到泥土里铁元素微弱的腥气。

这种感觉的“超载”，带来一种晕眩般的恶心。

不是剧烈的呕吐感，而是胃部深处一种持续下沉的、空洞的不适。

他站起身，想到外面透口气。

推开那扇亲手编织的木条门，潮湿的空气扑面而来，带着雨林夜晚特有的、几乎凝成水珠的凉意。

他深吸一口，指望能清醒些。

滴答。

滴答。

滴答。

屋檐的落水声，不再是背景噪音，每一声都像一颗冰冷的水银珠，精准地砸在他的鼓膜上，然后顺着听觉神经滚入脑海。

他甚至能“听”出每一滴水珠大小的细微差别，以及它们撞击地面不同位置时音高的微妙变化。这无数细微差异汇成的“滴答交响曲”，不再是白噪音，而成了有结构的、近乎压迫性的信息流，试图填满他所有的听觉空间。

视觉更糟。暗淡的光线和庇护所窗口渗出的微弱火光，在湿漉漉的树叶、岩石、苔藓上涂抹出大片模糊的、银灰与暗红交融的光斑。这些光斑在蠕动。不是风吹动叶子的那种晃动，而是像有生命的粘稠液体，在缓慢地、慵懒地相互渗透、分离、再重组。

树的轮廓在昏暗光线下变得不确定，边缘微微波动，仿佛随时会融化进身后更深的黑暗里。

林墨扶住门框，指关节因为用力而发白。

他闭上眼，隔绝了那些蠕动的光影。但眼皮内部并非黑暗，反而浮现出更加抽象、闪烁的色块和线条，伴随着脉搏的跳动而明灭。

他经历过更直接的生死威胁。

而眼下的这是一种对认知失控的厌恶和警惕。

他赖以生存的，是对环境的准确感知和基于此的理性判断。现在，感知的管道被污染了。这比面对一头猛兽更危险。

他强迫思考。

思考能带来一丝掌控感，但思维也是混乱的。

一个念头会突然衍生出无关的枝节，比如想到那菌子可能是有问题的，脑子里就自动跳出一幅快速闪过的、色彩异常鲜艳的蘑菇群像，仿佛在对比，然后又联想到早期验证块菌时那只林鼠黑色的眼睛，那眼睛在记忆中被放大，瞳孔里反射出他自己当时专注的脸……

他甩头，打断这种发散的联想。

必须保持思维的线性、逻辑。这是他对抗颅内这片“混乱雨季”的唯一堤坝。

他退回庇护所，关上门，将大部分扭曲的光影和放大的滴水声隔绝。室内相对简单，只有火塘的光源。他坐回火边，不再试图去看清火焰里的“图案”，而是将目光低垂，聚焦在自己并拢的膝盖上，一块深色耐磨布料的固定区域。用有限的、熟悉的视觉输入，来稳定感知。

然而，当外部刺激被刻意降低，内部的世界却开始悄然浮现。

起初只是一些不成形的色斑和短暂的耳鸣。接着，像老式收音机调频时偶然捕捉到的片段，一些早已沉入记忆底层的画面、声音、气味，毫无征兆地、带着不合时宜的清晰度，撞进他的意识。

不是连贯的回忆，而是碎片。

尖锐的碎片。

西伯利亚，第一卷，冰原。  不是狩猎麝牛的豪情，不是堡垒完工的欣慰。而是一个极短暂的瞬间：暴风雪中，他刚刚加固完庇护所的门，回头望向外面的雪幕，那一瞬间，天地间只剩下疯狂旋转的灰白，以及一种无比清晰的念头——“如果我现在走出去，十步之后，就不会有人再找到我。连痕迹都不会有。”

那种绝对的、被自然轻易抹除的虚无感，此刻异常鲜活地重现，甚至带来了当时那种指尖发麻的冰冷。

长白山，第四卷，天坑底部。

不是发现珍稀植物的惊奇，不是坚持到最后的胜利。而是被困在黑暗、潮湿、绝对寂静的坑底石屋里，不知过去了多少天，时间感彻底消失。

某个时刻，他抚摸石壁上自己刻下的计数划痕，突然无法确定那是第几天。那一刻，对“自我存在”的怀疑，像石屋里的阴冷空气一样包裹了他。此刻，指尖仿佛再次感受到了那粗糙石壁的触感，以及那股冰冷的怀疑。

还有更多……零碎的声音。  长白山深夜的狼嚎。荒野中独自跋涉时，自己粗重喘息在胸腔内回荡的闷响。在海上，帆缆在风中发出仿佛要断裂的尖锐嘶鸣。

气味。  西伯利亚冻土被铁器翻开时，那股冰冷的、带着矿物和死亡气息的土腥味。长白山天坑底部，那种缺乏空气流通的、霉菌和自身体味混合的沉闷气息。还有此刻，塔斯马尼亚雨林，这无处不在的、甜腻的腐烂与潮湿生长混合的味道——它们交织在一起，涌入鼻腔，勾起生理性的轻微反胃。

这些记忆的碎片，大多并非“不好”到构成创伤，而是被他理性过滤掉的、生存过程中那些微不足道的“磨损”瞬间：孤独的刺痛，虚无的掠影，对自身持续性的轻微怀疑，纯粹生理性的不适与厌倦。

在往常，它们被更强烈的目标感、成就感或危机感所覆盖、压制。但此刻，在感官被扰乱、心理防线被潮湿和孤独长期浸泡变得有些酥软的时候，这些沉底的“碎屑”被翻搅了上来。

它们并不构成连贯的叙事，只是作为一阵阵突然袭来的、带着特定感觉的“浪头”，拍打着他试图保持清醒的意识岸堤。

林墨一动不动地坐着，像一尊石雕，唯有额角渗出细密的汗珠，在火光下微微发亮。他在忍受。

忍受着火焰的图案，忍受着记忆碎片的侵扰，忍受着胃部的不适和感知的喧嚣。他没有对抗，因为对抗需要对象，而现在的“敌人”弥漫在他内外。他只是在承受，用全部的意志力，维持着最基本的认知：我是林墨，我在塔斯马尼亚雨林的庇护所里，我可能摄入了一些干扰神经的东西，我需要保持不动，等待它过去，或者适应。

演播室的镜头，捕捉着他沉寂如火山的身影，和那双在低垂眼帘下、偶尔飞速转动或骤然定格的眸子。

直到那个身影摇摇晃晃地倒下。


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