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也许是剑。也许是笔。

　　她吃得很慢，每一口都嚼很久，像是在认真品尝这碗再寻常不过的白粥咸菜。吃到第三口的时候，她忽然停下来，看着碗里冒起的热气，怔了片刻。

　　“怎么了？”白东君问，“不好吃？”

　　“不是。”

　　墨倾歌低下头，睫毛微微垂着，遮住了眼底的情绪。她的声音很轻，轻到几乎要被灶房里柴火燃烧的噼啪声盖过去。

　　“只是很久……没有吃过这么热的东西了。”

　　白东君张了张嘴，一时间竟不知道该说什么。

　　他站在桌边，看着这个从天而降的神秘女子，就着咸菜一口一口地喝那碗不值几文钱的白粥，心里忽然涌起一种奇怪的感觉。

　　像是有什么东西，从胸腔里往外涨，涨得他有些喘不过气。

　　他别过脸去，假装去收拾柜台，把那些本就整齐的碗碟又重新摆了一遍。

　　窗外，柴桑城午后的阳光正好，照在酒肆斑驳的招牌上，将“东归”两个字的阴影拉得很长很长。

　　远处，北去的马蹄声早已消失不见，但白东君知道，那些人不会善罢甘休。

　　而那个坐在他破酒肆里喝粥的姑娘，显然也知道。

　　他们谁都没有再提这件事。

　　像是某种默契，又像是某种心照不宣的——开始。

　　接下来的三日，风平浪静。

　　白东君有时候会站在酒肆门口，假装晒太阳，实则拿眼角余光打量着巷口进出的每一个人。卖豆腐的王婆，打铁的赵师傅，替人写信的孙秀才，都是老面孔，没有什么异样。

　　但那股隐隐的不安，像一根细刺，扎在他心口，不疼，却时刻提醒着它的存在。

　　墨倾歌这几日安安静静地待在酒肆里，几乎没有出过门。她白日里或是坐在窗边看书——白东君那几本翻烂了的旧书，她竟也看得下去；或是闭目养神，呼吸绵长而均匀，像在做什么白东君看不懂的功课。

　　她的身体恢复得比他预想的快得多。头两日还要扶着墙才能走动，到第三天，已经能在后院慢慢踱步了。

　　白东君蹲在灶房门口择菜，透过门帘的缝隙看她。她站在院中那棵歪脖子枣树下，逆着光，整个人被镀上一层毛茸茸的金边。她的脚步极轻极稳，每一步跨出去，距离几乎一模一样，像是在丈量什么。

　　“你是练武之人？”他忍不住问。

　　墨倾歌停下脚步，侧头看了他一眼，没有否认，也没有承认。

　　“会一点。”

　　会一点的人，不会从天上掉下来还只是昏迷两天。白东君在心里嘀咕，但识趣地没再追问。

　　这天傍晚，白东君正在灶房忙活，听见前头传来敲门声。

　　他擦了擦手，走过去开门，眉头不自觉地微微皱着——这几日他对敲门声格外敏感。

　　门外站着的，是隔壁卖布的陈大娘。

　　“东君啊，”陈大娘笑眯眯地端着一碗红烧肉，“我家那口子今儿个猎了只野兔，肉多，给你送点来。你这孩子，瘦得跟竹竿似的，也不见你好好吃饭。”


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