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往生塔。

　　那座塔。

　　那场打了千年的仗。

　　那三百七十二具空槽里躺着等死的人。

　　那些密密麻麻的、永远没说完的话。

　　那个没有名字的人。

　　墨倾歌。

　　都是因为它。

　　那老人看着他，那双幽深的眼睛里什么也没有，又什么都有。他站在那儿，灰白色的衣裳垂着，灰白色的头发披着，整个人像是这片灰白色空间里长出来的一株老树。

　　“你怕我？”他问。

　　苏暮雨摇了摇头。

　　“不怕。”

　　“不怕就好。”老人说，“怕我的人太多，我不想再看见怕我的人。”

　　他转过身，朝前走。

　　苏暮雨跟上去。

　　没有路，但他们走得很稳。每一步落下，脚下那片灰白色都会泛起一圈极淡的涟漪，像踩在水面上。

　　走了很久，老人停下。

　　前面有一张桌子。

　　很普通的桌子，木头做的，四条腿，桌面磨得发亮。桌子上放着一样东西。

　　一个盒子。

　　很小，巴掌大，木头做的，很旧了，边角磨得发白。

　　和阿九拿出来的那个木匣子一模一样。

　　老人走到桌边，坐下。

　　他指了指对面。

　　苏暮雨走过去，坐下。

　　桌子对面，老人看着他，看了很久。

　　然后他开口。

　　“你想问什么？”

　　苏暮雨想了想。

　　“你是谁？”

　　“我是往生塔。”老人说，“塔是我，我是塔。那些葬在里面的人，是我；那些刻在墙上的字，是我；那些等了千年没等到的人，也是我。”

　　他顿了顿。

　　“你想问的，是我怎么变成这样。”

　　苏暮雨没说话。

　　老人笑了，那笑容很淡，像风吹过水面。

　　“很久以前，”他说，“我不是这样的。那时候我还年轻，有一个妻子，有一个女儿，有一间茅草屋，种着几亩薄田。日子过得很苦，但活得下去。”

　　他低下头，看着自己的手。

　　那双很老很老的手，骨节粗大，皮肤上布满了老年斑。

　　“后来打仗了。”他说，“到处都在打仗。今天这个军阀来，明天那个军阀来。今天要粮，明天要人。我那点薄田，养不活一家人。”

　　“再后来，她们死了。”

　　他抬起头，看着苏暮雨。

　　那双幽深的眼睛里，什么也没有。

　　“我找了块风水好的地方，把她们埋了。然后在坟前坐了一天一夜。第二天，我开始建塔。”

　　苏暮雨看着他。

　　“那不是什么风水好的地方，”老人说，“那是这个世界的裂缝。天地之间最薄的地方。我把塔建在那条裂缝上，用那些死去的人的灵魂当砖，一块一块垒起来。”

　　“往生塔，”他说，“不是给人住的，是给死人住的。那些无处可去的魂魄，那些还没说完话就死了的人，那些等了很久没等到的人——他们都来。”

　　“来做什么？”苏暮雨问。

　　老人看着他，“等人。”

　　苏暮雨沉默了。

　　他想起那三百七十二具空槽，想起那些密密麻麻的字，想起那个没有名字的人最后说的那句“谢谢”。

　　等人。

　　等一个永远不会来的人。

　　等一扇永远不会开的门。

　　“那你呢？”他问，“你在等谁？”


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